Libertinos Románticos

Darkness wraps me in her veil tonight.

2010-01-22T11:05:00.001-08:00

Darkness wraps me in her veil tonight.
dove alone how to go to your memory.
and I they lie in a cloth wrapped sighs,
Waiting for my dawn, but the night is dead.

I view stark spectrum fleeting hours
and my soul despair and wilt
I am alone, abandoned in the desert gray
in the dark melancholy that reminds me your poison.

When we lay far away from beating winter
and your set with my own soul in hell
then we would sing the sweetness of the uncertain
but now I see, it’s all night at a time.

I’m going out in the silence am dying
and your grave is the face of the future of my bones
my breath is frost free and warm it in your kiss
I no longer expect the dawn, fainting.

El extraño paseo de la marquesa de Harvestone

2009-10-23T05:48:00.000-07:00

Cierta tarde de mayo, la marquesa de Harvestone salió a pasear por los inofensivos parques cercanos a su casa londinense, en la afamada calle Picadilly. Como muchos saben, esos inofensivos parques de bosque no tienen nada, hace rato que dejaron de serlo, desde tiempos de los antiguos druidas. De todas formas la marquesa, de pronto y para su sorpresa, se encontró perdida en una floresta extraña, que emergió de pronto a su paso para recibirla. A cada paso que daba, se internaba más, y los macizos árboles la comenzaron a rodear, intrigados ellos, tanto como la dama, por su inusitada presencia. Mientras el bosque aumentaba ante sus maravillados ojos, la luz del sol, espiando desde las alturas como un ojo, decaía y se volvía gastada, rosa y triste. Estaban los dioses olvidados, evocando la noche en su eterno mandato, y la marquesa que no era cobarde, tembló un poquito.
Lejos se escuchaba el trinar de unas aves que en la sinfonía de los bosques naturales, iban siendo reemplazadas por los guturales cantos de los búhos y aquellos tan caros al poeta, los trinos del oscuro ruiseñor, príncipe del bosque. El cantar del ruiseñor parecía llamar al oído musical de la marquesa, la cual, muy conmovida, quiso ir hacia allí. Mientras su mente iba escribiendo en un pentagrama imaginario las notas que el molesto bicho le cantaba, la marquesa perdida continuó su camino, perdiéndose si cabe, aún más. El ruiseñor es un ave muy poética, y los charlatanes a cuyo grupo pertenezco, suelen enjaularlo en sus versos y sus rimas. Lo mismo que la luna, llena por supuesto, que de pronto surgió entre nubes vaporosas, adornando al cielo. Los pies ligeros de la marquesa se pusieron a bailar levemente en el claro, y se vio vestida con un traje azulado que reflejaba el brillo de las estrellas, su piel de nívea plata, y su cabellera ondulante como las sombras del crepúsculo. Cualquiera tan ingenuo como yo, hubiera creído estar contemplando a la criatura más bella de la creación en ese momento. En esta atmósfera de irrealidad, nuestra heroína continúa su camino, medio bailando en el aire vespertino. Oh, que portento tan divino, una pena que haya sido tan pronto interrumpido. Apareció ante sus ojos, más allá de un serpentino río cristalino, un castillo de doradas almenas, que irradiaba diamantes bajo la luz de la luna. De singular escena pueden ustedes imaginarlo, la marquesa se quedó muda, sino, hubiese cantado junto con el pájaro. Se dirigió allí con sus pasos leves e incansables, una gacela perseguida por cazadores invisibles. En la vida real hay muchos que quisieran cazarla, me atrevo a decir. Pero muy pronto serán frustrados por el león de su marido, ejemplo de virtud y dignidad. Y hablo por experiencia propia, porque ahora somos amigos muy devotos, pero antes apenas conocerla, metí la pata en esto como en muchas cosas. Pero permitid que continúe.
Nuestra adorable heroína se acercaba al castillo volando de prisa como si sus pies fuesen ligeras nubes, y a medida que se acercaba, y esto es increíble, la forma del castillo se metamorfoseaba, ya en un palacio más moderno, ya en una residencia al estilo de las de Picadilly, parecía albergar todos los tiempos, todos los lugares, pasando de la arquitectura barroca francesa, hasta la neoclásica y la inglesa, y algunas otras que me es imposible por ignorancia describir.
Al llegar a las puertas, iba a golpear, pero no fue necesario, pues ya la estaban esperando. Un caballero alto, vestido de terciopelo y de cabellera ondulante y castaña, apareció de pronto en el umbral. Su sonrisa era carismática, su porte, encantador, y si buscara en un diccionario ya mismo, la definición de dandy, debería aparecer allí junto una imagen de su estampa.
_Oh my! Dijo con acento londinense muy marcado._ Mirad todos, lo que nos ha traído esta noche el pajarillo de Coleridge._ El caballero era, sin lugar a dudas, Oscar Wilde. La marquesa al ver a su ídolo amado, perdió el conocimiento. Cuando lo recuperó, se vio entre sus brazos, porque el caballero la había atajado. Y por supuesto, volvió a desmayarse. Cuando despertó se hallaba en un salón bastante amplio y de paredes oscuras revestidas por paneles de caoba y pesados cortinajes color burdeos. En el centro de la estancia había una mesa larguísima, como las que se usaban en el reinado de Jorge IV, cuando éste desayunaba cada mañana. Alrededor estaba lleno de sillones mullidos, como en el que ella estaba sentada, tapizados de rojo terciopelo. Habían caballeros por doquier escribiendo como podían. Algunos recitaban, otros dormían y los menos contaban chistes a la oscuridad. La marquesa miró para el costado y encontró a Wilde que le tomaba la mano, quiso desmayarse, pero no pudo. Ya había agotado su cuota de desmayos diaria. Preguntó entonces, con voz trémula, qué era ese lugar.
_Está usted, querida dama, en el paraíso de los poetas. Si ha llegado usted aquí sólo puede deberse a dos factores: usted era poeta y ha muerto, o está soñando._ La marquesa se tomó el pulso y le pareció que tenía, entonces pudo relajarse, además de que no se consideraba buena con la rima, por otro lado, aunque sus amigos y admiradores intentemos en vano, convencerla de lo contrario. Las mujeres son animales muy testarudos, más vale darse por vencido temprano para evitar quebraderos de cabeza. En fin.
El señor Wilde ofreció el brazo a la marquesa, y la invitó a conocer a sus pálidos compañeros de ojos grandes. Allí estaba Baudelaire, sombrío, inspeccionando el aire frío con aspecto desdeñoso, un gato negro, o mejor dicho gata, de pelaje lustroso como la luna, se estiraba y ronroneaba sobre su pecho, arrugando su traje con las zarpas.
_Paraíso o infierno_ dijo_ todos vamos al mismo sitio, ¿qué importa, al final, el cielo o el infierno?
_De hecho así es, todo varía según la perspectiva._ dijo, pensativo, Homero, que se había sentado a su lado y escribía no con plumas, sino con cincel, un verso largo en una tabla de mármol.
La marquesa emocionada, hacía reverencias sin parar. De pronto apareció un señor con una pipa encendida, que iba acompañado por un jovencito rubio. Cuando la vio, le dijo al otro: así es como imagino a mi Tinúviel, Arthur.
_Pues ya sabes que las mujeres no son lo mío_ contestó Rimbaud, mientras le hacía caída de ojos a Wilde. El señor de pipa le hizo una reverencia a la marquesa, y continuaron su camino.
_Ese es Tolkien, está hace poco entre nosotros, es del siglo del postmodernismo, sabe usted. Se le conoce como la nueva Edad Oscura.
Luego la marquesa creyó ver una cara familiar, y se acercó a la mesa. No había allí comida ni mantel, sólo infinidad de papeles sueltos y pergaminos, pisados de cuando en cuando por tinteros desparramados. Un hombre de rizos intentaba escribir y su tinta era roja, pues no era tinta sino sangre que sacaba de una palangana.
_Querido amigo_saludó Catherine a lord Byron, y él la miró extrañado.
_Creo que me confunde usted con su amigo el otro Byron. Hágame un favor: diga que deje de ensuciar mi nombre en ese foro, y que cambie su nick ya mismo.
La marquesa horrorizada continuó su camino del brazo de Wilde. Allí estaba, junto al busto de Palas Atenea, Edgar Allan Poe, discutiendo con el cuervo de plutoniano plumaje, a su lado, William Shakespeare hacía lo propio con una calavera, y Keats recitaba haciendo suspirar a Apolo, deteniéndose sólo, para toser un poco.
De pronto se abrió la puerta y entraron Federico Gracía Lorca y Milton, seguidos por Pope y por último una empapada figura. Habían ido al río de picnic, pero, como todas las noches, Percy Shelley se había vuelto a ahogar en un intento de navegación. Olvidaba que no sabía nadar todas las noches.

Earnest y Emily

2009-10-22T10:25:00.000-07:00

"Desde anoche soy feliz
algo hermoso me ocurrió
me dijiste que me amas
antes que lo hiciera yo"

Earnest conoció a Emily varias veces en su vida. Podría decirse que en una sola existencia vivió varias reencarnaciones u ocasos, marcados siempre, por la aparición de ella en su vida.
La primera vez, fue cuando él tenía quince años y ella tan sólo doce. Vivían las familias de ambos en la campiña y los padres eran amigos cercanos, pactaron pues, un matrimonio en secreto entre sus hijos.

Cuando se la presentaron él sintió que la amó a primera vista, aunque de una manera fraterna y platónica. Ella se sintió fascinada por Earnest y se hicieron inseparables aquel verano, que vino y pasó como una ráfaga en la memoria de ambos.

Frescas en su memoria no obstante, atesora Earnest a pura voluntad aquellas tardes con ella, paseando a la caída del sol sobre la verde hierba, el sol tiñendo de rojo oro todo el firmamento. Recuerda la noche de tormenta en la cual Emily se perdió, y cómo él supo encontrarla debajo de un viejo puente sobre el cual ambos solían detenerse a mirar las nubes evocando con la imaginación, extrañas formas.

Él le dijo a ella que no creía en Dios ni en el destino. Ella lo miró con ojos asombrados, y juró desde ese instante que le demostraría cuán equivocado estaba, aunque nada dijo. Ella sería su destino, ella sería su Dios y su todo...

Pero los infantiles planes de Emily fueron cruelmente frustrados. Al finalizar ese verano, los padres la enviaron lejos, a un colegio de señoritas, situado en los Alpes franceses, en el cual pasaría largos años. Los padres esperaban que las monjas que regían el convento enseñaran a su hija los modales y la moral apropiados para una pequeña lady.
Earnest cayó en la depresión más profunda, dejó de hablar con el mundo y encerró en los libros su mente, y en la biblioteca, su cuerpo. Su tutor, el señor Joseph estimulaba el proceder ermitaño del joven, que llegó así a la edad de dieciocho años detestando al mundo y cada vez más amargo y cruel.
Cierta tarde, el padre de Earnest lo hizo llamar a su despacho. El joven no sabía qué esperar de esa inesperada entrevista, pues su progenitor sólo conversaba con él a través de su tutor o del mayordomo de la familia.

Hablaron de los negocios, aunque poco, pues el deber familiar recaía en el primogénito, el hermano de Earnest, más que en él. Roland era el mayor y el favorito de su madre, pues en sus rasgos no había ninguna semejanza con el libertino de su esposo, al cual detestaba cada día un poco más desde el comienzo de su matrimonio.
Así pasaron los días de la infancia y la juventud de Earnest, detestando y despreciando a su familia, a su madre por ser demasiado simple y carente de emociones maternales hacia él, a su padre por sus perversiones morales que le desagradaban profundamente.

Estaba preparado el carruaje y ambos caballeros salieron. La noche iba cayendo ahora sobre Londres, desplegando con la sombra los matices de la desgracia y la pobreza, entre las ratas, la mugre de sus calles adoquinadas, y la sórdida delincuencia. Fueron a beber licor a una taberna de mala muerte que el padre frecuentaba, pero Earnest miraba todo con desprecio mientras el frío le endurecía los ojos. La copa quedó intacta sobre la mesa, las mujerzuelas ignoradas, al final de la noche Earnest estaba en un rincón del cabaret tan puro como había entrado mientras el padre roncaba con alguna puta en una de las habitaciones.

El joven salió del antro envuelto en su capa negra, sintiendo más que nunca un gran desprecio por el mundo que el alba impúdica iluminaba ahora en toda su desgracia. Qué gris era todo, sin sentido...
Y entonces la vio de nuevo, sobre la columna del portal. Vestida como una ramera con un corsé rojo y negro, ajustado a su cuerpo y que no dejaba nada para la imaginación. Él, que no creía en el amor a primera vista, cayó en los abismos del mismo. Se acercó a Emily, que ensoñaba en un estado entre el sueño y la vigilia, entre el opio y los licores.

Ella no supo lo que ocurrió hasta encontrarse en el carruaje, y sólo recordaba a un joven pálido, de ojos fríos e intensos como dos abismos llenos de negrura, que la llevaba en sus brazos como si no pesara ni lo mismo que una pluma, y el gesto furioso de sus rojos labios. Cuando el cochero puso los caballos en marcha recordó la grave voz, recordó ese rostro pálido de ojos negros como la noche sin estrellas, y lo envolvió con sus brazos, con el manto largo de su rubia cabellera.

Earnest la llevó a una posada, y allí mismo ordenó que prepararan un baño en la habitación. Luego él mismo le quitó la ropa, mientras ella lo miraba con ojos brillantes y exaltados. Con asco el joven arrojó esas prendas al fuego que ardía en la chimenea, y cuando la bañera estuvo llena de cálida agua jabonosa, metió a Emily dentro de ella, sumergiéndola como en un bautismo. Luego algo de la ira de sus ojos se apagó mientras la bañaba con ternura, ella quiso besarlo, pero él la rechazó.

_Me dirás que no beso o que sí lo hago como lo hicieron los otros hombres...

Ella insistió, se arrojó sobre él, entonces en un arranque de ira Earnest la arrojó sobre la cama y la besó de una forma instintiva y salvaje. La pasión que sintió fue tan intensa que le quemó el alma como si fuese un sello de fuego, imborrable.
Ella rogó que no revelara su oscuro secreto a nadie, pero no fue necesario que lo hiciera, sus labios fueron sellados para siempre con los de ella.
Emily sentía una duplicidad dentro de su ser, una urgencia que la hacía salir en las noches a mezclarse con lo peor de la oscuridad londinense. Su lado puro amaba a Earnest, su lado oscuro a su manera, también.

La tercera vez que se encontraron fue en la presentación de Emily en sociedad. La vio de blanco, comportarse como una perfecta, virginal criatura, ante los ojos hipócritas e ignorantes del mundo. Sintió que el deseo lo paralizaba, y el asco le subía por la garganta.
Bailaron el vals juntos toda la noche bajo la mirada sonriente y aprobadora de los progenitores y de las chaperonas. En determinado momento el vértigo de la situación hizo que Earnest riera a carcajadas, todos lo miraron extrañados y sintieron mucha compasión por la familia del desequilibrado muchacho.

Oda a una amada drogadicta

2009-10-22T10:22:00.000-07:00

Cuando lejana te encuentras, como ahora,
en extrañas compañías y substancias
te percibo como el día obnubilada
gris y triste en ésta fúnebre distancia.

Y quisiera en tenues besos alcanzarte,
y tenerte entre mis manos resguardada
tal vez haya llegado la hora señalada
en la cual tu sino me obliga a abandonarte.

Pues por mareos enfermizos me truncaste
y yaciendo te imagino en turbias aguas
entre nubes del vapor de telarañas
nublada y oscura mente desgraciada.

Mas, ni en mil vidas perderías tú mi amor,
del cual se hizo adicto mi propio corazón
y ahora espero, frío y solo en el dolor
a que regreses, con tu brillo y esplendor.

Sumergida en tu oscuro infierno de adicción
llena mi mente de tristeza y depresión,
pues te adoro, te amo y con todo el corazón,
No, no mueras lejos mío, no, por favor.

Lord Earnest, entre el amor y el láudano

2009-10-08T18:20:00.000-07:00

"...de modo que lo mejor es que no nos volvamos a encontrar. Usted y yo no somos el uno para el otro, y bien lo sabe que por más que lo intentemos deberemos, a partir de hoy, estar separados"

Así terminaba la misiva que lord Earnest escribió para su prometida Emily. Dobló el papel con pulcritud y luego metió el susodicho en un sobre color marfil, de la más fina hechura.
Llamó a su mayordomo tocando la campanilla, que resonó demasiado fuerte en el silencio de aquella mañana de mayo. El frío azul creaba volutas en las ventanas, que no eran ni la mitad de heladas que la mirada de Earnest.

James llegó con su bandeja de plata, hizo una reverencia a su joven amo y se fue con el sobre.
Esa tarde sería una más de aburrimiento para Earnest, vendría su tía de visita, una vieja arrugada nacida en los finales de la época regencia, cuyo carácter y voluntad eran tan molestos que parecía que ni la tumba se la tragaba. Al menos había comenzado con algo productivo escribiendo aquella carta. Al pensar en Emily, no pudo reprimir una leve sonrisa de crueldad.

A la hora del té salió para su club. En el camino recordó la visita de la vieja tía pero ya era tarde. Al entrar fue el centro de todas las miradas, era tan joven, y tan serio a la vez, atemporal. Los otros miembros le tenían miedo. Cada vez que jugaba a apostar, tenía la suerte del diablo. Pero esta vez los vio distraídos con un nuevo miembro. Era joven también, pero vivaz y conversador. Los grises sujetos a los cuales Earnest estaba acostumbrado lo rodeaban como acampantes a una lumbre en una noche invernal. Qué aburridos eran, y este muchacho colorido intentaba atraer su atención... Earnest se fue a un rincón, y se quedó observando gravemente hasta bien caída la tarde.

Por la noche volvió a su casa pero no se acostó, no podía dormir mientras pensaba en Emily y en el compromiso roto, esperaba ansioso alguna respuesta de parte de ella, pero aún no había arribado ninguna.
Angustiado, se volvió a vestir y dejó la cama. El insomnio marcaba profundas ojeras en su pálida piel, le rizaba el cabello oscuro como si fuesen cuernos demoníacos. Envuelto en la amplia capa negra, como un vampiro cruel se zambulló en la noche turbia londinense.

En las calles las rameras le hacían ofrecimientos, los vagabundos pedían monedas e intentaban tentarlo con sus flores marchitas en las esquinas. Earnest los ignoraba, sólo había en el mundo una ramera, una vagabunda, una flor marchita capaz de captar su interés.
Se metió en el antro del fumadero de opio. Caras blancas en una oscuridad como una noche sin estrellas, caras de difuntos ensoñando imágenes prohibidas que evocaban póstumos, los monstruos del abismo. Oscuro futuro...
Siniestro y frío, caminaba entre ellos en busca de un rostro en especial. De vez en cuando se detenía y daba vuelta una figura, casi con ternura apartaba unos cabellos, pero no, ella no estaba ahí.
Furioso dejó la nube tóxica de la casa de opio y fue a perderse entre las tumbas del cementerio de Londres, cercano en hedor aunque sus muertos ya nada ensoñaran. La vio de blanco sobre los escalones de una cripta, inconsciente. En la mano brillaba rota una botella de vidrio oscuro cuyos vapores eran del inconfundible láudano. Ah, el negro beso del láudano, sobre los labios de ella! Tan blanca, tan pura en su vestido que parecía el camisón de un ángel.

Earnest la levantó suavemente y entró con ella al altar de la cripta. Estaban solos, con los mármoles de los ángeles y la corrupción de sus durmientes dueños.
Él la depositó sobre la losa con ternura y con su capa la cubrió, y sin saber si estaba muerta o aún vivía, besó sus blancos labios.
Emily resucitó al sentir los rojos labios de Earnest sobre los suyos, que la saboreaban cálidos con el palpitar de la sangre. Nada dijeron, sus cuerpos se fundieron como las sombras.

_Jamás vuelvas a decir que estamos separados._dijo ella al oído de él, mientras le besaba el cuello y sus piernas rodeaban la cintura de su amante.
_No puedo competir con los otros._suspiró el y sentía en su propio aliento el efecto del láudano que fluía en la saliva de Emily.
Ella estaba debilitada, y con modales tiernos él la llevó a su casa, le hizo té pues los sirvientes dormían, y cuando ella se repuso le hizo el amor más apasionadamente que antes. Emily llevaba la carta terrible en el corpiño. Estaba ilegible por las lágrimas, o quizá eran gotas de láudano. Earnest se la quitó sin que ella ofreciera la menor resistencia, y, haciendo un bollo con el papel, se lo metió en la boca y se lo tragó.

Sólo entonces, con ella en sus brazos, fue que pudo conciliar el sueño.